Tuerie sanglante, massive, boucherie à l'échelle d'un seul être. On a tort de sous-estimer la capacité de l'être humain à ne devenir qu'une giclée innommable sur un sol pourtant si blanc. Et surtout, qu'il est impressionnant d'enfin voir la quantité de sang qu'il contient dans les veines qui pulsent contre ses muscles mollassons. Il n'y a aucune photo pour agrémenter le récit, néanmoins les détails sont tels qu'il peut apercevoir, les paupières closes, le paysage de carnage dont l'auteur n'est autre que sa voisine selon les dires. Que de bêtises pour une signature si infime, si délicate que personne ne saurait la déceler parmi les viscères enfin déballées sous le grand jour. La cigarette au bec, son café fume à peine entre ses mains, la poubelle lointaine lui sert de destination finale pour ce gobelet en carton et un étirement nonchalant le sort de sa profonde torpeur. Un sourire sur le coin des lèvres, elle est revenue, si encore au moins elle était partie sa douce, son affreuse et sa némésis à la fois. Pinçant sa lèvre inférieure, il mâchonne le morceau de chair avec envie comme amusement. Il n'y a aucune façon d'apprécier autant l'éternité qu'en compagnie d'une paire de cartes gagnantes, qu'une complémentarité conséquente qui fait gonfler une mécanique rouillée depuis des décennies. Elle y arrive, par des moyens peu normaux selon les habitants de ces limbes répugnants. Par action, par réaction, elle sait comment l'attirer dans ses filets ; en agissant de sa manière, quoique plus rageuse, plus haineuse, de la manière dont un clébard malade pourrait se battre pour un vieil os dans une poubelle miteuse. Il inspire profondément le goudron qui devrait essouffler ses poumons de jeune garçon. Et Alan commence à savoir ce qu'il va faire après avoir bien travaillé. Arrêt véridique des chimères d'autres écrivains, il préfère qu'on lui chantonne aux tympans les monstruosités réelles qui entourent cette ville à l'aura grisâtre. Il veut l'entendre sa voix, avec ce timbre impassible qui parfois laisse transparaître une once de sensibilité bien enfouie entre ses cuisses opalines. Une traînée. Une bonne à se choper des MST. Pan, lui, préfère affirmer qu'elle sait comment ne pas se priver. La veuve noire aux pattes velues, qui pourtant n'a jamais englouti la tête de son vis-à-vis. Il doit être chanceux. Ou seulement taillé dans la même matière qu'elle.

Ses pas se pressent, tâtent doucement les pavés bourrés d'histoires qui enjolivent comme ils peuvent ce festin à ciel ouvert. Il n'en a cure du soleil, il ne porte aucune importance aux donzelles qui gloussent, aux chiens qui aboient, aux clochards qui tendent les mains pour une pièce, une seule. Il n'a pas cet esprit de partage. Seulement quand il s'agit d'en faire tomber une, ou deux, ou trois, ou de chercher l'effet qu'un domino pourrait avoir sur un autre. Peu à peu, l'objet de son addiction futile et banalisée prend la forme d'un point final, il a beau tirer, presque plus rien n'en sort si ce n'est le mégot orangé qui imbibé de ses lèvres fines, n'a plus grand-chose à lui offrir. Sourcils froncés, il grince des dents en prenant conscience que c'est encore une somme considérable qui va finir sous ses pompes cirées. Il l'écrase, il s'attarde sur le bruit de la dernière étincelle et enfin reprend sa route vers l'élue de sa bêtise. Reine, princesse, tant de rangs, tant de titres pour un seul squelette déboîté. Succubes, incubes, ils se retrouvent dans une valse interminable qui mêle l'inconscience à la gloutonnerie la plus infecte. Ils sont ce qu'ils sont. Des insectes, des mouches, des larves qui n'évoluent pas, mais se débarrassent des détritus qui jonchent leur petit paradis personnel. Ils ne toucheront pas la pomme, ils ne frôleront pas les ailes des anges. Alors ils se contentent des fronts cornus, des rires désabusés. Au moins, dans les bras d'un diable, il y a toujours cette sensation de bien-être, il n'y a jamais cet arrêt de retourner en enfance, quand un rien faisait éclater un gloussement futile. Être adulte, être bambin, le choix trop complexe ne laisse que l'ouverture à la chasse aux deux méfaits. Inspiration profonde par les narines, il arrive à destination et tape frénétiquement contre le bois grinçant de la porte. Il n'utilise pas la sonnette. Trop conventionnel, et Dieu - quelle ironie - seul sait à quel point le bibliothécaire hypocrite n'apprécie pas y répondre correctement. Il attend, une seconde, jusqu'à une dizaine et reprend son tintamarre en se retenant de siffler d'un ton envieux le prénom de sa haine tendre. Enfin, l'ouverture se fait, laissant place à la grande actrice aussi nocif qu'une drogue dure, aussi violente qu'une rose dont on aurait remplacé les pétales par des épines. Beaucoup sont assez crédules pour se fourrer le bout du nez dedans, parce qu'ils ne savent pas, parce qu'ils veulent cette odeur de démence. Abordant un sourire malicieux en coin de lèvres, il dresse comme un trophée le morceau de papier relatant la rubrique nécrologique. « Je dois te féliciter, je crois. » Il ne peut pas applaudir, cependant le coeur y est dans tout son sarcasme aussi crevant soit-il. Le monarque retrouve sa promise, il peut dégager son masque craquelé qui mérite une nouvelle couche de peinture. Il tapote du pied droit pour démontrer son impatience à se faire recaler à l'extérieur. Il n'attend pas son avis, se fraie un chemin jusqu'à finir entre deux murs d'un couloir hospitalier. Doigts libres dans une poche, il prend une mine pensive avant de se retourner pour reprendre ses yeux en plein vol. « C'est bien dégueulasse, m'enfin je suppose que tu n'sens plus rien à force. Quand même, pour une femme, tu manques de finesse. » Un temps presque dramatique, il hausse ses épaules maigrelettes avant de reprendre, ce pétillement dans les pupilles. « C'la dit, te connaissant ce devait être une belle mise en abyme, recherche au fond de soi et vice-versa, hm ? » Que les politesses s'assassinent, ils n'en ont plus besoin. Que les gestes transis finissent aux oubliettes. Que plus rien ne se fasse et que tout se bâtisse au nom d'un doublon à gueule de loup.