Se souvient-elle des nuits passées dans les bras du protecteur, du père, du bienfaiteur ; se souvient-elle des caresses chastes et des mots fragiles envolée de la gorge de lait, la petite fille bercée dans une alcôve d’innocence alors qu’elle lui réclamait des phrases funestes il lui donnait des ramages de beautés. Vient les années échouées sur les rives de la maltraitance, des maux durs sur l’âme perdue d’une jeunesse effeuillée par les parents malaimés, elle aurait apprécié des regards satinés, nimbés d’amour pour la progéniture de sel. De fer est-elle faite, de neige s’est-elle parée, carapace fissuré aux côtés de l’amour soumis, esclave depuis des siècles des ainés Mayfair, elle les hait.

La nuit esquisse ses plumes colorées de geai, dans son lit de cristal noir, elle jette un voile de mystère, d’effroi pour les gosses frissonnant dans leur chambre, les pieds marbrés de gel, les histoires de croquemitaines. Elle, elle se faufile respectueuse dans l’antre de l’amant, du cheval brisé, glisse sa robe de dentelle entre les draps, la paume offerte sur le torse apollonien. Pas de baiser pour le chevalier, des gestes purs, cristallins, rares dans la bulle de paradis ; ils se retrouvent mais elle part à l’aube, où le soleil miroite déjà quelques feuilles d’or sur les vitraux antiques ; d’un mouvement gracile elle s’efface, laisse tourbillonner dans une vapeur esthétique des promesses de libertés toujours retournées, toujours oubliées. Alors s’enfonce dans son lit décoré de feuillages féérique, encore son esprit enfantin, là, quelque part dans les limbes de sa froideur subtile, là, dans les vertiges de sa solitude, de son angoisse, le corps galbé de la jeunesse sale.

Ce matin elle triomphe d’un éclat de fierté dans ses agates affamées de connaissances, elle a prévu sa journée. Islay qu’elle réclame, c’est exceptionnel cependant, d’une main qu’elle désirerait placée dans l’autre masculine, dans les rues de Crimson Peak. La pucelle dans le miroir lui renvoie l’écho du désespoir, de l’interdit, la pomme présentée sur l’arbre mauvais, c’est un cheval de Troie qu’elle possède, la tentation de demander encore des affections partagées. Ce matin, elle ouvre les tiroirs en quête de la dague disparue une nuit de lune pleine, argentine coquine qui pourchasse les cruels, les blâmés, les maudits, loups qui hurlent au trépas, curiosité victime. Totem enlevé de la poche ensanglantée de la meurtrière, elle se guide dans les couloirs volumineux, de marbre la salle de bain mais le sieur ne s’y trouve pas.

Dans le jardin d’Eden, roses enchanteresses, lys majestueux, plantes harmonieuses, chantent les oiseaux de leur bec sereins, entre les branches pleureuses du vieil arbre sacré elle touche d’un geste fervent le visage taquin de l’adorable baigné dans la lumière spectrale. Autoritaire, elle l’emmène dans la chambre des supplices, n’écoute que ses envies, la vision charnelle d’un homme dominant, la consolation de retrouver la pièce manquante, de la tasse stridente, cassée dans les brumes du regret. Elle entend les exclamations vexées, choisi tout de même la cravate, la veste, le pantalon. Elle sait qu’elle devra l’habiller comme le gosse capricieux, têtu d’une persuasion sans faille. Des années vécues dans le sadisme des sorciers, offert sur un plateau d’argent les charognes putrides de sa famille dispersée au zéphyr. Les aimait-elle réellement ?

« Tu n’es pas un esclave. » Tu n’es plus un esclave frôle les lèvres de la dulcinée tandis qu’elle l’apaise d’un baiser de princesse sur son front dévêtu de colère, de la résignation ressent-elle, de la crainte chez l’être censé mordre et tuer, non se baisser et s’agenouiller. Un pas de distance quand elle chuchote la demande timide, angelot dressé, imprégnée de l’amour chancelant d’un marquis de l’enfer, les manèges à sa mémoire puis elle dit faiblement, presque une question dans les yeux océans. « Tu ne tentes rien. Pas de bêtises. Nous n’avons pas le temps et ma robe n’est pas facile à enfiler. » Elle s’interrompt en chemin, le pantalon qu’elle sublime, sur les jambes du titan qu’elle enfile. Près de lui elle sent l’odeur virile, près de lui elle se sent fragile. Le pantalon boutonné mais le rappel d’un oubli, léger détail narquois sur le bord de la chaise de bois, ce tissu enfermant le dard du plaisir, celui qu’elle ne comprend pas. « Pourquoi tu ne me l’as pas dit ? Que j’avais oublié ce qui te tenait chaud ? » Boudeuse, elle se recule, croise ses bras, fronce les sourcils. « Je suis obligée de recommencer. » Le bas chutant une deuxième fois sur le parquet de la débauche pétillante, elle ne remarque pas le sourire cocasse sur les lippes de l’apôtre.

(c) AMIANTE