elastic heart
ft. suren & bélial Les pas qui foulent le sol. Le démon qui ternit les terres de dieu. Il les fait siennes, il convoite les âmes à ternir, les âmes à bouffer. Les baisers sur les lèvres. Les pactes scellés. Ses troupes qui ne cessent de s’agrandir. Les âmes qu’il sait pervertir et les hommes qui crèvent de puissance, les rêves qu’il saisit en un regard, les cerveaux qu’il s’accapare. Les rêves qu’il sait. Les jeux. Il ne se lasse pas. Il ne se lassera jamais. L’amour qu’il a refusé pour son statut. Les aimés qui lui filent entre les doigts. Le pardon qu’il ne sait pas offrir Bélial, la rancœur pour un destrier enfui. L’autre détenteur d’un amour qu’il n’offre pas. Les années à dompter la bête, la fierté pour le destrier parfait à ses yeux, la créature des enfers. Son ami. Sa moitié. Lui à connaître la moindre parcelle de l’âme du démon. Il s’est envolé. Il ne sait pas lui pardonner. Trop de rancœur pour le chercher, mais les pensées vers lui qu’il ne peut refouler. Les sentiments qui se percutent dans son cœur maladroit. Le cœur qui ne sait pas aimer correctement. Que les vices et la perversion. Le cœur qui a battu maladroitement pour deux êtres. Suren. Prudence. Deux êtres perdus. Une de ses mains. Un de la trahison du départ.

Les pas qui foulent le sol et vers l’opéra qu’il se dirige. Les passions humaines qui l’intrigue, les dons qu’il ne possède pas. Adroit pour les vices, les mensonges, les horreurs et le chaos. Son talent à lui. Les talents mortels qui l’intéresse et l’art qu’il convoite, mais qu’il n’arrive pas à détenir.
Un souffle. Les yeux qui observent. Les pensées qu’il éteint pour ce soir. Il ne veut plus entendre dans les caboches.
Un pas de plus. Le visage qui se dessiner à sa vue. La silhouette qui ne se fond pas dans la masse. Les vapes de fumées qui s’échappent des lèvres bien dessinées. Bélial, il convoite les beautés singulières. Homme ou femme. Il aime. Il aime d’un étrange amour. Il aime posséder. Il aime la déchéance des corps qui se percute, les effluves des parfums et la chaleur moite des corps. Bélial. Amoureux des vices. Dépendant des envies multiples. Les passions éphémères qui ne durent pas. Les autres qui le lassent. Peu pour attirer son attention à long terme. Elle. Prudence. Les années à la retrouver, à se berner qu’il n’avait pas qu’elle, mais l’exclusivité qu’il a su lui donner avant de la tuer. Trop de fierté pour avouer les faiblesses du cœur maladroit.
Le visage qu’il caresse des ambres sombres. Le regard blindé de noir. Que le sombre dans les iris. Les pas qui s’approchent de l’homme. Sensation étrange qu’il ne comprend pas. Il ne reconnaît pas. Il ne sait pas. Le destrier perdu. Attiré vers l’inconnu sans savoir. Parce que le visage lui plaît. C’est ce qu’il pense. Les traits anguleux. La différence. Le visage parfait à ses yeux. Orchestre de sensations qui gronde dans le corps, les phalanges qui se détachent des poches et la cigarette qu’il vole des doigts de l’autre. Les mains qui se percutent. Les peaux qui se caressent rapidement. L’odeur qui imprime la moindre parcelle de son crâne et l’odeur du démon qui empeste le soufre, les enfers imprimés sur la moindre parcelle de sa peau. « Vous jurez dans le décor.» Phrase lancée. Jeu commencé. Il ne lâche jamais les cibles adorées, les cibles convoitées. Il ne sait pas le reconnaître. Le destrier finalement dompté, le destrier préféré. Il saura reconnaître le comportement. Pas tout de suite. L’attirance qui vrille les tripes. Bélial qui capture le regard et la cigarette subtilisée qu’il glisse entre ses lèvres. Simple façon de caresser la peau, de saisir le grain de la peau sous les doigts. La fumée qu'il souffle au visage de l'autre.

elastic heart
If I cannot move heaven,
I will raise hell.


La moto gronde sur la route, d’un véhicule nouvellement réparé et pas tout à fait prêt pour à nouveau côtoyer le bitume. Qu’importe. Quelques réparations de plus demain et elle ne paraitra plus comme une pièce de musée. Une nimbus trouvée dans une décharge, une carcasse splendide qui a nécessité des mois pour lui redonner un aspect clinquant et ça au détriment d’un job, du sien, des oui-mademoiselle-j’arrive. La nuit grogne et les ombres s’étendent sur la ville dans laquelle il traine son squelette depuis près de six cent années. Des lieux qui ont changé, des visages qui sont nés, d’autres crevés mais l’impression est la même – que rien, réellement, n’est différent. Immuable. L’enfer renvoyé sur Terre. Même en dessous c’était plus sympa – pour le peu dont il se souvient. La soirée est occupée par un ordre. D’un corps qu’il doit ramener, princesse qui a offensé la sienne. Règlement de compte et sanglante destinée. Un festin en prévision. Il sillonne la ville jusqu’à l’opéra. Lieu malade, sans aucun faste. Le peuple de la haute est déjà là, de tous ceux qui croient encore que l’opéra est pour la richesse, la noblesse terrassée – eux qui ne sont rien. Des cancrelats. Espèce inférieure. Islay s’échoue sur les marches, d’une clope et d’un zippo qu’il tient. Flammèche dans la nuit et la première bouffée est crachée avec extase. Après les corps, la carne sanglante, la cigarette est le troisième plaisir – en compétition avec un verre de scotch.

De celui qui s’approche, il ne remarque que l’impeccable, les plis absents, alors que ses vêtements à lui ne sont rien. « Connard en costume » qu’il murmure entre les dents. Encore un pingouin de plus pour la cérémonie. Lui détonne avec ses vieilleries. Tissus dérobés aux quatre coins de la maison. Vieux cuir qu’il se refuse à quitter malgré les cinq qu’il possède. Ceux qu'elle lui achète et qu’il dénigre. Ce n’est qu’un regard vers celui qui s’avance, de trop prêt. Le poing qui se serre, prêt à cogner mais l’autre est plus vif et attrape le plaisir de la nuit. Sa fumée qui lui est crachée à la gueule. Raclure ! « Ma clope. Merci » Cigarette qu’il reprend de l'autre et écrase au sol. A l écœurement de reprendre ce qui a été souillé d'un autre. Un homme ! Islay n’a toujours pas rencontré les yeux. Ce n’est pas la peur de croiser, c’est l’habitude de la servitude, de ne jamais affronter ses maitres, de toujours incliner la tête. Déformation professionnelle qui s’exerce avec tout le monde. Un autre rouleau mortuaire qui s’échoue sur ses lèvres, la dernière du paquet. La soirée qui promet d’être longue. « Vous devriez rejoindre votre princesse ca va commencer » De toutes les idiotes présentes, aucune ne ferait un repas. Des os. Et des rires dégueulasses. Pas de quoi donner envie. « J'voudrais pas vous priver d'un décollement du tympan » L’opéra qui n’a pas son amour. Du souvenir d’avoir suivi ses maitres à quelques représentations, d’avoir subi les chants – hurlements plus exactement. Non. Plus jamais.

L’autre est toujours là et Islay se demande si il n’est pas sourd, ou peut-être juste idiot. A présent debout, il le dépasse de peu, mais c’est déjà ça. Vieille fierté chevaline que de menacer les inférieurs. L’ambre s’écrase au bleu et c’est lui qui fait un pas en arrière. La mémoire qui grésille, les informations qui se mélangent. Ce visage. Non et non. Pourtant, c’est la certitude de connaître, de savoir quelque chose. Mais les données sont absentes, verrouillées dans une chambre, cadenassés par la famille Mayfair.