La nuit enveloppe et dresse les monstres, beaux apparats revêtus par les terrifiants. Voile nocturne dans lequel il s’enfonce et observe les autres, eux les mortels, eux les plus faibles qui rentrent au confort, à la sécurité. Islay se demande toujours jusqu’à quel point ils peuvent s’aveugler, jusqu’à quelle limite ils refusent de voir, de comprendre le danger qui gronde à chaque pas, chaque recoin, chaque fissure. Ils sont tous là, les mauvais, les plumés, les singuliers. Tous ennemis à aimer la nuit. Cheval curieux, il erre dehors, à la fraicheur du soir, ces promenades dont il a besoin. Eviter l’étouffement. Une autre envie qui court, qui éveille le danger. Appétit éveillé. Chasse organisée. A ne pas avoir envie de chercher, au premier qui croisera sa route, à l’imprudent qui toquera contre les ambres.

Islay traine sa carcasse affamée, étrangeté d’une allure et d’une personnalité. Le costume somptueux qu’elle a tenu à ce qu’il porte et au-dedans, malfrat, démon, infernal aux paroles profanes. Apparence trompeuse, beau roi qui arpente les rues, foule les pavés et cherche la proie. La nuit superbe en effraie plus d’un. Aucune vie dans les rues, quelques ombres sournoises mais rien de plus. Les humains rentrés chez eux, à la protection d’un foyer, de quelques prières. Islay pourrait… entrer dans une maison, dérober un repas et repartir… il pourrait, s’inviter, s’amuser mais l’excuse n’est plus intéressante. Un… ma voiture est en panne, je peux emprunter votre téléphone ou tout autre invention qui fonctionne toujours. Les naïves qui acceptent. Une fenêtre crache la lumière et s’en découpe une ombre qu’il observe depuis l’autre côté de la rue. Voyeur. C’est le cas. Un fait non renié. Il aime à surprendre les vies, à les observer, à essayer de comprendre. Après six siècles sur Terre, il s’étonne encore de la race humaine. Eux les faibles.

Reconnaissance inconsciente. D’une femme qui le dépasse, blonde impériale qu’il suit du regard, d’une qui normalement échappe à la mort, d’elles qu’il préfère voir vivante et à ses draps. L’appétit pour les idiotes, les dindes, les gamines qui pullulent par dizaines. A croire qu’il fait une action double. Filature mauvaise, maladroite. Islay ne se cache pas. Les ruelles empruntées, des détours, et lui toujours derrière, à piétiner une ombre rieuse. Une place où ils arrivent, vide d’empreintes, les absents, les rires muets. Conversations tues. Les vies ont fui au loin. C’est l’hésitation du mouvement. D’un geste qui suffirait à tordre le cou, à trainer la carcasse dans un coin. C’est souvent ce qu’il fait, lorsque l’ennui est trop grand, et l’appétit trop important. Pas de ça. Il gâcherait l’opportunité. De quelques pas il se rapproche, au profit d’une ombre, d’un recoin sombre où grésille un lampadaire ancien. « C’est un défi ? Ou peut-être d’la provocation… ça vous intéresse de mourir ? » Paroles jetées, neutres de ton. Mains aux poches, le dos contre la lumière imparfaite, un sourire taquin vogue. Le défi d’affronter la nuit, d’une femme au dehors. Un piège trop grand dans lequel il tombe. Insouciant qui s’attaque à un poison trop gros. Islay ne les reconnaît pas, eux les infernaux, eux qu’il a côtoyé. L’oubli. La mémoire percée par la magie, les souvenirs réarrangés, enfermés derrière des portes. Que rien ne subsiste de ses connaissances du passé. Et d’elle… l’animal furie des eaux, il n’en distingue rien, pas même un indice, un petit quelque chose lié au souffre et à l’iode. Rien. Odorat absent sous l’enveloppe humaine. « J’dis juste ça pour vous prévenir… » que je vais vous tordre le cou. La gueule de léviathan dans laquelle il tombe. Insecte naïf. Toujours à courir au danger, à ne pas prendre conscience qu’il n’est pas roi.

La question d’un regard. Les ambres s’animent. Paroles étonnantes qu’il ne saisit pas. Le tutoiement. La connaissance qui est supposée. Islay ne comprend pas. Poney perdu qui retrouve une ancienne connaissance. Sa mémoire évoquée, le mot à ne pas prononcer. Le dédale. Il cache le tremblement, rabat les manches sur les plaies découvertes. La torture des sorcières, le corps entravé, muselé, marqué. Perte de mémoire qu’une famille a orchestrée. Un mouvement de recul quand elle approche, elle, la blonde diabolique. Et voilà Islay à courber l’échine, à craindre d’être encore la proie d’autrui. Une chance sur quatre de tomber sur un démon. Pas de repas pour ce soir. Ça suinte les abimes, et le souffre. Des anciens qu’on ne côtoie jamais, des infernaux qui refusent de poser pied sur Terre. Il tremble de peur. De soumission. Pas un mouvement, plus de recul. Figé sur place. Cheval parfaitement dressé. Elle évoque une muselière et il se permet un sourire, voudrait lui dire que ce n’est pas qu’une image. Qu’ils l’ont fait, qu’ils ont été ingénieux. Eux les maléfiques. « Sabots liés par contrat… viles petites sorcières, n’en reste plus qu’une » Effrayante créature qu’il devient en présence d’une autre, à reconnaître l’espèce, à reprendre l’apparence délaissée. Un sournois. « J’appartiens toujours à quelqu’un. J’connais pas la liberté » Un fait. Naissance et destiné à servir un cavalier. A devenir monture d’un des plus grands. La Mort qu’il aurait du côtoyer. Trop tard. Bélial. Lui qui l’a abandonné. Tous qui l’ont rejeté. Personne n’est venu le chercher. Sorcières qui l’ont convoité. Les fers toujours à ses pattes. Le mors.

L’attente d’une action. Il est perdu l’each, détrôné, devenu proie pour une chasse retournée. Les doigts à la gorge, la prise ferme. Il se moque, pense que ce n’est qu’un tour. Idiot. Carcasse soulevée du sol. Petit gabarit qui le tient comme un chien, une vieille dépouille. Ses mains qui s’accrochent aux anciennes, les nageoires disparues, apparence trompeuse qu'elle a revetu. Une issue qu’il tente de créer. Impossible. Des mots qu’il tente de cracher. Impossible. Le corps vole contre la pierre, s’échoue dans l’eau. Quelques secondes à perdre connaissance et les poumons se gorgent d’eau, il suffoque dans quelques centimètres, cherche l’aide et revient à la surface. Lèvres fissurés, joue mordue. Crachat de carmin dans l’eau, à sortir pitoyablement du bassin. Gémissement. Les élodées courent sur la peau à nue. Main et cou. Algues tatouées qui viennent se loger à chaque contact de l’eau. Pantin désarticulé. Soufflé par la force de l’autre. Elle qui s’est assise à côté, elle qui observe. Impériale créature qu’il ne reconnaît toujours pas.

Suren. Un impact dans la caboche, une mémoire qui défaille, des trous qui ont été créé, des impasses. Le labyrinthe d’une mémoire qui n’est pas sien, un fil d’Ariane absent. Il ne se souvient pas, il ne peut pas, n’en a pas le droit. Le prénom à arracher de la bouche de l’inconnue, les lèvres à coudre, la langue à déchirer. Personne ne peut. Un prénom oublié. Un prénom aux notes terrifiantes. Suren. C’est l’écho dévastateur des tortionnaires. Islay n’ose pas prononcer le prénom, rien qui ne sort de la bouche close. Rien. La tête se tourne de droite à gauche, au refus d’obtempérer, de comprendre ce qu’elle veut, ce qu’elle est, qui elle est. Les sorcières ont fait un travail grandiose. La mémoire d’un démon enfermée, une boite de Pandore à la clé incertaine, aux verrous bancals. La clé qui est sienne, la clé qu’il ne sait pas retrouver seul. Les portes de la mémoire sont de trop. Des couloirs. Des dangers. Deux milles ans de souvenirs s’entretiennent difficilement. Il se masse les tempes, cherche encore un peu. Des flashs, des tranchés net, la douleur qui vrille le corps. Roulé en boule. Piètre créature sur le sol. Souffle coupé. Le prix d’une mémoire qu’il force. Animal apeuré. « Il existe pas… plus… je le connais pas » Carcasse trempée qui tremble d’un froid qu’il ne ressent pas. Frissons à la peau. Réaction humaine. Il se laisse aller contre la caresse éphémère à la joue. Encore un indice qu’il ne saisit pas. Un puzzle déconstruit. Des gestes compliqués, le corps fracturé, les vertèbres en vrac, il s’assoit et s’adosse à la fontaine. « C’est perdu pour mon repas… » Dépit.

Un conte. De ces cruelles histoires pour les enfants, ces mots versés qui n’ont aucun sens, qui ne peuvent pas être la vérité. Juste une histoire. Rien de plus. Islay ne se souvient pas, ne peut pas… ne veut pas. Confusion. De ce qu’il reste du passé, c’est sous cadenas, verrouillé par de l’habile magie. Parcourir les mers. Dévorer. Les mots sonnent curieux. Il n’est jamais allé dans les eaux, n’en a jamais eu le droit. Trop dangereux qu’elles disaient. Des menteuses. Les océans terrestres qu’il ne connaît que par les livres, les mots des bouches moqueuses quand elles lui racontaient, évoquaient qu’au delà de Crimson il trouverait une cristalline sans fond. Barrière contre laquelle il s’était échoué. Grilles de la ville refermées. Un mors qu’il porte constamment. Cheval trainé à la maison. Sabots liés. Vie enchainée. Il tremble le canasson. Le corps sans contrôle à l’évocation de ce qu’il ne peut pas reconnaître comme ses propres souvenirs. Des trous dans la caboche. Perforations hideuses qui emmêlent le passé. Léviathan absent de sa vie. Infernal démon autrefois abandonné pour d’autres compagnons, d’autres jeux. Equidé inconstant.

La joue encore effleurée. Sa main qu’il lève, cherche à attraper le poignet de la blonde, à maintenir le contact. Ephémère. Caresse perdue. Au souvenir du touché, ça heurte là-dedans, déverrouille quelques portes à la mémoire, entrouvre. Pas assez. Il secoue la tête, à croire que le geste va démêler les nœuds là-dedans.

Chasse à deux. Proposition étrange. Les ambres qui accrochent les billes bleues. Question. Une vraie proposition, pas une moquerie ? L’intérêt regagné. Il se lève péniblement, les os encore secoués de la chute. Squelette à l’envers. Vertèbres qui craquent et se reforment. Assis sur le rebord de la fontaine, à contempler les vêtements trempés. Sensation de froid qui parcourt la peau, fait naitre des frissons. C’est l’oubli du ressenti humain, de toutes ces particularités qu’il doit accepter. « C’est plus difficile de les chasser, comme ça… » Les bras ouverts, l’apparence humaine qu’il désigne, deux pattes pour se déplacer. Corps contre lequel il s’est souvent battu. Au regret de la véritable, l’enveloppe perdue depuis des siècles. Pas un homme. Pas de ça. Les miroirs qu’il a longtemps fracassés. La brisure des mains, le sang sur les murs. A la croyance que si il se blessait suffisamment, il redeviendrait cheval. Perdu ! « Comment ils vous nomment, là-bas ? J'me souviens pas… elles ont… tout effacé » Le regard qu’il détourne, à ne pas vouloir affronter les représailles. Déception qu’il a déjà aperçu dans les bleutées. Elle qu’il reconnaît d’une importance pour son passé. Elle. Il a oublié Islay. Egaré les siècles de barbaries. Sentiments rejetés. Avalés par les eaux. Cheval abandonné. L’homme perdu sur Terre. Repères absents. La tête qu’il prend entre ses mains. Cherche ce qu’il ne trouvera pas. Disparition.

Les mains reviennent aux poches, tissu collé à la peau. Sensation désagréable. « Faut juste en tuer un… proprement pour que j'lui vole ses vêtements… » A nouveau debout, légèrement chancelant. Il semble tout droit sorti de glorieuses batailles. La main qu’il tend vers la blonde, n’a pas oublié un semblant de politesse. Passant qui attire le regard, l’appétit soudain. Les pas dans lesquels il marche, invite l’inconnue à faire de même. Une ruelle. Une maison et la clé tourne dans la serrure. Craquement sinistre. Tête dévissée. Force non mesurée. Cadavre jeté à l’intérieur, crevé à qui il dérobe les tissus. A ne pas se soucier du regard. Vétements défaits, pris à l’autre et le voilà à vêtir une odeur inconnue. La mort qui éveille le diable. Les pulsions assassines revenues. Visage changeant. Au bonheur sadique. « Viande pourrie, j'mange pas d'ça… j'vous suis » Au dehors. Cadavre laissé dans l’entrée. A ne pas se soucier des problèmes qu’une mort entraine.