Petite main, banal enfant aux prunelles si moroses qu'elles étaient déconcertantes, si lointaines qu'elle étaient provocantes. Petite main, écrin d'albâtre et roche ardente sur le le marbre glacé qu'on nommait sépulture familiale. Petite main, souveraineté enivrante, contes inépuisables, chroniques mélancoliques de ces grandes personnes gravées sur le visage d'un marmot de huit ans. Petite main. Elle serpentait sur les angles rudes de la pierre, elle aurait pu s'y écorcher, chose si frêle, mais il était prudent. Il était savant des tombeaux, ces cancans que les défunts lui débitaient. Leurs voix, multiples, murmuraient à son oreille ces récits venus d'ailleurs et il se laissait emporter par ces merveilles, déterrées des tréfonds du passé pour qu'à la nouvelle génération les erreurs soient dévoilées et plus jamais reproduites.
« Je les entends. » avait-il murmuré à sa mère, comme pour ne pas être indiscret et vexer ses aïeux. « C'est normal. Si tu te concentres, tu peux les entendre. Le sang nécromancien coule dans... - Tout le temps. Je les entends. » L'expression de sa mère indiquait l'anormalité de l'expérience. Il les entendait certes, tout nécromancien qu'il était. Mais il les entendait trop, de gré ou de force. « Cela passera. » Mais rien ne passa. Voix corruptrices, voix éclairantes. Voix éternelles et attachantes. Combien d'heure avait-il passé sous le joug de la Voix des Anciens ? Combien de fois s'était-il endormi sur le marbre, à les écouter, et les écouter encore ? Mémoires ancestrales en son cœur scellées, esprit malléable, manipulable qui était sien. Par son frère fut-il alors éloigné, protégé, remodelé lorsque pour ses études, il le suivit à l'étranger.


Elle gisait au sol, teint exsangue, yeux proéminents, lèvres et crâne entrouverts. De l'un on soupçonnait le glapissement d'un calvaire s'échapper, de l'autre le liquide carmin s'écoulait sur le parquet, près de la table basse où le repas de la victime dépérissait. Un air de déjà vu, un refrain du passé, terrain quotidien, force de l'ordre cerné. Mandaté par la justice, il approchait les lieux, pas flegmatique, prunelles avisées, bottes boueuses qu'on lui reprochait : « Tu vas encore salir la scène de crime. - Navré, j'ai oublié mes chaussons. » Son ton était grave, l'esprit concentré sur le corps, son air cynique, l'autre roula des yeux, aussi exaspéré qu'habitué. Pouvait-il vraiment le congédier ? Morghann le savait et il en jouait. Son attitude détachée, insolente, n'avait pas fait l'unanimité. Après une douzaine d'années d'études, il était rapidement devenu médecin légiste. Renommé de surcroît. Tout simplement parce qu'il avait toujours raison, parce qu'il entendait la voix des morts et qu'il savait rapidement ce qu'il avait à disséquer pour apporter les éléments de preuve nécessaires à l'opération de la justice. Parce qu'il avait mis sa nécromancie cachée au service de son travail. S'il était le meilleur d'entre tous, il n'était pas le plus aimé. Il en avait cure. Il se plaisait à boire leur histoires dramatiques, où rien ne s'achève en happy ending. Assassinés, battus, violés, jalousés, malmenés, ses meilleurs compagnons avaient trépassé et leur épopée sanglante proliférait devant ses yeux comme s'il s'agissait de sa propre vision.
Il se penchait sur le cadavre, accroupi, mains de latex gantées, examinant le tout de plus près, sous un silence que son jumeau lui avait enseigné. « On a pas retrouvé l'arme de crime. - Dans l'assiette. » Sourcil circonspect du flic à la vue de la lame maculée... De sauce bolognaise. « Un peu de viande, de sauce tomate. Digne d'un bon film à bas budget. » L'autre l'aurait étranglé pour la farce déplacée s'il n'était pas un dindon vexé. Morghann, en son for intérieur, était hilare de son propre humour. Il était certainement son meilleur public. « La plaie est loin d'être celle d'un couteau. J'avais entendu parlé du célèbre Morghann Meyrick, l'homme qui trouve toujours la vérité par une bonne autopsie, je suis... Déçue par la réalité. - J'ai l'air de faire une autopsie, là, maintenant ? » Pas de réponse. Bien. Il aimait. Il reprenait : « Vous êtes ? - Kessy W... - Ta nouvelle stagiaire. » Il se frotta les mains en se relevant, ravi à l'idée d'avoir une nouvelle victime à faire fuir : « Parfait, vous m'avez trouvé une nouvelle blonde ? » Elle était mignonne, maintenant qu'il se retournait vers elle. Une allure qui lui plaisait, comme si elle était son reflet de caractère. Son œil observateur l'avait décelé. « … Ou brune, c'est bien aussi. » Premier compliment. La méfiance était brisée, la porte était ouverte.


Elle gisait au sol, teint exsangue, yeux proéminents, lèvres et crâne entrouverts. De l'un on soupçonnait le glapissement d'un calvaire s'échapper, de l'autre le liquide carmin s'écoulait sur le parquet, près de l'enfant qu'elle avait éduqué. Un air de déjà vu, un refrain du passé, terrain quotidien, demeure adorée. Petite main, banal enfant aux prunelles si moroses qu'elles étaient déconcertantes, si lointaines qu'elle étaient provocantes. Petite main, écrin d'albâtre et roche ardente sur le sol de bois qu'on nommait scène de crime. Petite main, souveraineté enivrante, contes inépuisables, chroniques mélancoliques de ces grandes personnes gravées sur le visage d'un marmot de trois ans. Petite main. Morte.
Son épouse Kessy, son fils Andrew. Ils n'étaient qu'une expérience, presque narcissique quand on y songeait. Ils devaient trépasser avant lui. Il l'avait prévu. Pas si tôt. Pas sous le joug d'autrui. Scène de crime dans son propre salon. Il n'avait pas été saisi d'effroi, trop habitué à la Mort pour s'en effaroucher, trop indolent de ces deux êtres pour pouvoir les pleurer. Il ne le pouvait. Il n'entendait pas leur voix. Voix si désirées pourtant. Elles étaient celles d'êtres qui l'avaient aimé. Lui, le nécromancien, il voulait dévorer leurs âmes, entendre leurs histoires, se bercer à l'amour qu'ils avaient eu pour lui et... Rien ? Épouvanté, son jumeau il convoitait même s'il devait pour cela chavirer vers Crimson Peak. Ces Voix étaient siennes mais il en était sourd.

J'ai pris tout mon temps pour te valider excuse moi C'est qu'il est bien enivrant ce personnage, fascinant je pourrais même dire. L'histoire est divine à lire, c'est comme dans un film et c'est limpide comme dans un roman. Plus le caractère de ce cher monsieur qui est étrange et mystique, mystérieux. Je me demande quelle est votre relation avec Howard J'ai hâte de vous lire en rp

Félicitations, tu es validé(e). Avant de franchir les portes de l'Enfer, voici quelques conseils qui pourront t'aider à survivre. D'abord, il te faut VÉRIFIER TON AVATAR DANS LE BOTTIN pour avoir la certitude qu'aucun double, maléfique ou bénéfique, ne vienne te voler ton visage. Ensuite, tu peux aller CRÉER TA FICHE DE LIENS ET DE RPS afin de ne pas terminer en âme noire et solitaire. Pour ce faire, tu peux aussi CRÉER UN SCÉNARIO et peut-être retrouver un visage de ton histoire, une personne avec qui survivre et mourir dans ce chaos. Enfin, si tu veux te détendre et oublier les sombres mémoires du passé, tu peux aller FLOODER avec les autres villageois de Crimson Peak. Mais n'oublie pas, il faut toujours se méfier de son voisin, ici. Alors, bon courage et bon jeu.